genesis projektor

Musik an?

Beginne!

Wir schreiben das Jahr 217 v. Chr.

Ich war zwölf Jahre alt, als ich zum ersten Mal verstand, dass mein Schweigen gefährlicher war als mein Schrei. Der Thronsaal meines Vaters roch immer nach Weihrauch und feuchtem Stein — ein schwerer, süßlicher Geruch, der sich in die Wände gefressen hatte wie alles andere in diesem Palast: die Geheimnisse, die Lügen, der Ungehorsam der mit Blut bezahlt wurde. Ich stand vor ihm, barfuß auf dem kalten Marmor, und spürte die Kälte vom Boden durch meine Fußsohlen in meine Beine kriechen. Hinter mir standen zwei Wachen. Vor mir stand mein Vater. Ein großer, schwerer Mann mit einem Gesicht das aus grauem Felsen gemeißelt schien, ohne Wärme, ohne Zweifel, ohne den kleinsten Riss durch den Licht hätte fallen können. Er hatte mir von Hadrubal erzählt. Einem Verbündeten aus dem Süden. Einem reichen Mann, einem mächtigen Mann, einem Mann der bereits zwei Frauen begraben hatte und nun eine dritte suchte. Ich war zwölf. Hadrubal war zweiundfünfzig.

"Du wirst ihn heiraten.", sagte mein Vater. Keine Frage. Eine Entscheidung die bereits gefallen war, längst bevor er den Mund aufmachte. "Nein", sagte ich leise und blickte ihm dabei tief in die Augen. Seine Augen formten sich zu Schlitze, seine Unterlippe kreuselte sich und er sagte erneut: "Du wirst ihn heiraten!" Ich hob mein Kinn, meine Augen durchbohrten ihn. "Nein." Das Wort kam aus einem Ort tief in mir, einem Ort der keine Sprache kannte und keine Vernunft, nur diese eine, unverhandelbare Wahrheit: Nein. Nicht ein Funken Unsicherheit klang in meinen Worten. Im nächsten Moment spürte ich einen heißen Schmerz auf meiner linken Wange. Er hatte im Bruchteil von Sekunden ausgeholt und mich ins Gesicht geschlagen. Meine Atmung setzte einen kurzen Moment aus und ich schnappte zweimal kurz nach Luft. Wut kochte in mir hoch. "Du wirst ihn heiraten." , sagte er ruhig und seine Augen funkelten gefährlich. Ein schiefes Lächeln lag auf seinen Lippen. "Das werde ich nicht tun.", sagte ich mit aller Selbstsicherheit, die ich aufbringen konnte, ohne meinen Blick abzuwenden. Mein Vater betrachtete mich einen langen Moment. Dann nickte er, fast unmerklich, und das war schlimmer als alles andere. Dieses ruhige Nicken, als hätte er genau das erwartet und sich längst darauf vorbereitet. Er kam langsam näher auf mich zu. Er nahm mein Kinn in seine Hand, nicht grob, fast zärtlich, und drehte meinen Kopf zur Seite. Ich spürte die kühle Klinge bevor ich den Schmerz spürte...einen weißen, scharfen Blitz der von meinem linken Ohr durch meinen ganzen Schädel fuhr. Dann die Wärme. Das Blut lief über meinen Hals, tropfte auf meine Schulter, fiel auf den Marmor zu meinen Füßen und hinterließ kleine, dunkle Flecken auf dem hellen Stein. Er trat zurück. In seiner Hand hielt er ein kleines Stück Fleisch... und ließ es fallen. Er hatte mir ein Teil meines Ohres abgeschnitten. "Damit du lernst zu hören", sagte er.

Ich lernte etwas anderes. In den Wochen danach, während die Wunde verheilte und eine Narbe zurückließ die ich seither offen trage...nie verborgen unter Haar oder Schmuck, nie — lernte ich das Wichtigste, was man in einem Palast lernen kann: dass wer dein Schweigen mit Gewalt erzwingen muss, bereits verloren hat. Mein Vater hatte meine Stimme nicht genommen. Er hatte mir gezeigt, wie groß sie sein musste, damit er sie fürchtete. Ich stand in meiner Kammer und betrachtete mein Gesicht in einem Bronzespiegel, das Blut bereits abgewaschen, die Narbe frisch und rot. Ich starrte in meine Augen. Dahinter ein Feuer das nicht ausging...das in dieser Nacht erst richtig begonnen hatte zu brennen. Hadrubal heiratete eine andere. Mein Vater sprach drei Monate nicht mit mir. Es waren die ruhigsten drei Monate meines Lebens. Er starb in meinem achtzehnten Lebensjahr, mein Vater — nicht durch eine Klinge, nicht durch Gift, sondern durch seine eigene Gier, die ihn langsam von innen aufgefressen hatte wie Schimmel altes Holz. Sein Herz gab nach einem Festmahl nach, während er noch lachte über irgendeinen Witz den ich nicht gehört hatte. Ich war nicht dabei. Ich erfuhr es am nächsten Morgen, und das Einzige was ich spürte, war eine merkwürdige Stille. Als hätte jemand eine Trommel aufgehört zu schlagen die ich so lange gehört hatte, dass ich ihr Hämmern nicht mehr wahrgenommen hatte. Die Krone kam zu mir. Nicht weil man mich wollte. Nicht weil die Männer im Rat sie mir gaben. Sondern weil keiner stark genug war, sie mir wegzunehmen, und weil ich an jenem Morgen in den Thronsaal trat, mich setzte, und niemand ein Wort sagte.

Meine Berater waren acht Männer. Klug, erfahren, gefährlich...jeder auf seine eigene Art. Ich kannte ihre Namen, ihre Familien, ihre Schulden und ihre Geheimnisse. Nicht weil ich Spione eingesetzt hatte, sondern weil ich sechs Jahre lang in diesem Palast gelebt hatte wie ein Geist. Menschen reden, wenn sie glauben, dass niemand zuhört. Ich hörte immer zu. Die erste Ratsversammlung dauerte drei Stunden. Ich saß am Kopf des langen Steintisches und sprach kaum. Ich ließ sie reden. Über Handelswege und Steuern und den unruhigen Nachbarn im Norden, König Masinissa, dessen Territorium sich wie eine Zunge immer weiter in Richtung Karthago schob. Ich beobachtete ihre Hände wenn sie redeten, die Art wie sie die Augen bewegten, die kleinen Pausen vor bestimmten Wörtern. Agbal sprach zu viel. Das war es was mich zuerst störte. Agbal war mein ältester Berater. Siebenundfünfzig Jahre, weißes Haar und eine furchtbar nervige Stimme. Er hatte meinen Vater schon beraten und dessen Vater vor ihm. Er sprach in jeder Sitzung als Erster und als Letzter, und dazwischen sprach er noch dreimal. Das war nicht Eifer, sondern nackte Kontrolle. Es dauerte drei Monate bis ich es verstand — drei Monate in denen ich beobachtete, wartete, die kleinen Diskrepanzen sammelte wie andere Frauen Bernstein sammeln. Agbal sprach zu viel über Masinissa. Lobte ihn auf eine Art die zu sorgfältig war, zu ausgewogen, zu wenig feindlich. Sprach von Kompromissen und Entgegenkommen, von Grenzen die man ziehen könnte, von Gebieten für die Karthago "verzichtbar" seien. Sein linkes Auge zuckte kaum merklich wenn er log. Ein winziger Reflex den ich erst beim siebten Mal bemerkte, aber dann nicht mehr vergaß. Die Bestätigung kam durch seine Tochter. Ich hatte sie eingeladen zum Abendessen. Ein geselliges Treffen, nichts Besonderes, Wein und Granatapfelsamen und leichte Unterhaltung. Agbals Tochter war jung und schön und nicht besonders vorsichtig, und nach dem zweiten Becher Wein sagte sie etwas über einen Brief den ihr Vater nach Norden geschickt hatte, einen Brief mit einem goldenen Siegel, und sie fragte mich ob ich das Siegel auch so hübsch fände. Das goldene Siegel war Masinissas Zeichen. Dumm wie Weizenfladen die Gute. Ich ließ sie nach Hause gehen.

Ich ließ Agbal zur nächsten Sitzung erscheinen wie immer. Und ließ ihn reden — über Handelswege und Steuern und den unruhigen Nachbarn im Norden. Und dann, als er geendet hatte und alle anderen bereits aufstanden um zu gehen, sagte ich: "Agbal. Bleib." Die anderen verließen den Raum. Wir saßen allein. Er am langen Steintisch, ich am Kopf, zwischen uns sieben Stühle und eine Stille die schwer war wie Stein. "Was hat er dir geboten?", sagte ich mit tiefer und beeindruckend ruhiger Stimme, während ich ih mit meinem Blick auf dem Stuhl festnagel. "Ich...ich weiß nicht was du meinst!", antwortet mir Agbal unsicher und seine Augen zucken durch den Raum. "Agbal. Dass ich dich nicht hinrichten lasse ist reine Nettigkeit meinerseits. Du kannst nun deine Chance nutzen. Du sagst mir was du weißt und statt als Schweinefutter zu enden, darfst du weiter am Hofe bleiben. Ich schaute ihn an. Er hielt sieben Atemzüge stand. Dann begann er zu sprechen. Langsam zuerst, stockend, dann immer schneller, als wären die Worte ein Damm der gebrochen war. Masinissa hatte Gold angeboten. Agbal hatte Karten geschickt, Karten mit den Routen unserer Handelszüge, mit den schwachen Stellen in unseren Mauern, mit den Namen der Männer im Süden die käuflich waren. Der Plan war gewesen, Karthago von innen zu öffnen wie eine Frucht, bevor Masinissa von außen angriff. Ich ließ ihn ausreden. Dann schickte ich ihn mit den Wachen zusammen fort. Krieg ist nicht das, was ich für mein Volk will. Nichts sehnlicher als Frieden wünsche ich diesen hartarbeitenden Seelen. Einen Ort, wo sie sich sicher fühlen. Mein Volk lag mir schon immer am Herzen. Das alles tue ich für sie. Masinissa griff an in meinem zweiundzwanzigsten Jahr, im Spätherbst, wenn die Winde vom Meer kalt und schneidend werden und die Felder bereits abgeerntet sind. Es war kein Überraschungsangriff. Ich hatte ihn kommen sehen. In den Berichten meiner Händler, in den Gerüchten aus den nördlichen Dörfern, in der Art wie die Vögel in jenen Wochen unruhig waren, als hätte die Luft selbst eine Ahnung von dem was kam. Meine Generäle hatten seit Wochen auf Befehle gewartet. Sie wollten Truppen aufstellen, Mauern verstärken, Allianzen schmieden mit den kleinen Königreichen im Osten. Sie alle wollten Krieg. Ich wollte keinen Krieg. Das war das Einzige, worüber ich mit meinen Generälen wirklich stritt. Nicht die Strategie, nicht irgendeine Taktik, sondern diese eine, grundlegende Frage: wozu dieser ganze Mist? Karthago hatte dreihundert Jahre gebraucht um das zu werden was es war — eine Stadt die handelte, die Wissen anhäufte, die Schiffe baute und Gewürze tauschte und Glas herstellte das in ganz Nordafrika seinesgleichen suchte. Ein Krieg mit Masinissa würde Männer kosten und Ernte und Zeit, Jahre in denen wir handelten statt kämpften. Um am Ende was zu haben? Eine neue Grenze. Ein neuer Feind. Dasselbe Spiel mit anderen Spielfiguren. "Dann sterben wir ohne Schwert in der Hand", sagte mein ältester General, ein Narbengesicht das Bataar hieß und dessen Augen die Farbe von trockenem Sand hatten. "Nein", sagte ich. "Niemals wird das geschehn!" Nackte Wut kroch in mir hoch. Dumme alte Männer, lieber wollen sie sich ihre schrumpeligen Eier gegenseitig abschneiden, statt echten Frieden ins ganze Land zu holen.

Ich ritt am nächsten Morgen los. Allein. Das war die Entscheidung die ich meinen Generälen nicht erklärt hatte. Nicht weil ich es vergessen hatte oder weil ich die Zeit nicht gehabt hätte, sondern weil es keine Erklärung gab die sie verstanden hätten. Manchmal muss man niemanden informieren, sondern einfach seiner eigenen Richtung folgen, die höherem dient. Ich nahm mein Schwert. Nicht um es einzusetzen, sondern weil eine Königin die ohne Schwert reitet, eine andere Botschaft sendet als eine Königin die mit Schwert reitet und es in der Scheide lässt. Ich band mein langes Haar zurück und ließ die Narbe an meinem linken Ohr sehen, die schmale, blasse Linie die mein Vater mir hinterlassen hatte, und ich ritt in den kalten Morgen hinaus, allein, in Richtung Norden. Masinissas Lager lag einen halben Tag entfernt. Eine Stadt aus Zelten und Feuern in der Ebene, größer als ich erwartet hatte, mehrere tausend Männer die ihre Schwerter schärften und ihre Pferde tränkten und nicht damit rechneten, dass ihre Feindin ohne Armee zu ihnen kommen würde. Nenn es ruhig töricht, ich weiß, dass es das richtige ist. Wenn sich etwas verändern soll, bin ich es, die es verändert! Ich ritt bis zu den ersten Wachen und nannte meinen Namen. Sie nickten verunsichert und brachten mich direkt zu ihm. Masinissa war kleiner als ich mir vorgestellt hatte — ein kompakter, gedrungener Mann mit einem roten Bart der bereits grau wurde und Augen die schnell bewegten, immer bewegten, als würden sie ständig nach Ausgängen suchen. Er empfing mich in seinem Zelt, stehend, mit zwei bewaffneten Männern hinter sich. Er schaute mich an und wartete. Ich setzte mich entspannt auf einen Stuhl und schaute ihn an. Keinerlei ausweichen. Einen Moment lang war es vollkommen still....nur das Knacken des Feuers im Zentrum des Zelts, das Stampfen der Pferde draußen, der Wind der an der Zeltwand zerrte. Masinissa Mundwinkel zuckten und er begann zu verstehen, dass diese Begegnung anders verlaufen würde als er sich vorgestellt hatte. Ich sprach eine Stunde lang. Nicht von Grenzen und Gebieten und Tributzahlungen, die würden kommen, die Details, das Feilschen das noch Monate dauern würde. Ich sprach von Karthago. Von dem was es war und was es sein könnte. Von den Handelswegen die durch unser beider Territorium liefen und die wir beide brauchten. Von den Königreichen im Osten die stärken wurden während wir uns bekriegten. Wir würden schwächer werden. Ich sprach von meinem Volk: Menschen die handelten und bauten und Kinder großzogen und sterben würden in einem Krieg den niemand gewonnen hätte. Das sein Volk ebenfalls sterben würde. Und unsere gemeinsame Macht mit einem Krieg untergehen würde, statt zum größten Handelsimperium des Nordens zu werden.

Masinissa hörte zu. Er unterbrach mich einmal — um nach Wein zu rufen. Das war der Moment in dem ich wusste, dass es keine Schlacht geben würde. Wir schrieben einen Vertrag in jener Nacht, auf Pergament das noch nach Tier roch, bei Lampenlicht das unsere Gesichter in tanzende Schatten tauchte. Die Grenze verschob sich ein Stück nach Süden. Nicht so weit wie Masinissa gewollt hatte, nicht so wenig wie meine Generäle verlangt hätten. Ein Kompromiss der keinen von beiden glücklich machte und genau deshalb gerecht war. Ich ritt zurück in der Nacht, geschützt von Wachen die Masinissa mir mitgab, unter einem Himmel voll kalter Sterne, und spürte die Erschöpfung in meinen Knochen wie einen alten, vertrauten Schmerz. Meine Generäle würden wütend sein. Aber mein Volk würde tanzen und vor allem eins: LEBEN. Keine Schlachten, keine Leichen auf dem Feld. "Und wenn wir schon bei den Generälen sind...da muss der ein oder andere weg!"

Jetzt bist du genau im richtigen Vibe!

Dann lass uns jetzt richtig tief in den Manifestor eintauchen.

Ich will jetzt die richtig dicken Akten!

(Achtung Suchtgefahr)